ALMA DE POETA

Estava sentado em frente da casa, nos degraus de madeira da escada antiga. Era idoso,entre os 70 e 80 anos , e tinha o olhar fixo num ponto qualquer da rua em frente, com árvores enormes, rigorosamente alinhadas de ambos os lados. Já caiam algumas folhas amareladas pelo frio da noite que, as começara a arrancar do verde abundante , que ainda tingia as que resistiam aos ares frios que a noite trazia, já anunciando o Inverno. Era Setembro,o outono chegara. O sol descia devagar, embora quente, já não tinha a intensidade das semanas anteriores. Não havia carros na rua , e o olhar triste do homem idoso lá continuava parado,absorto nos seus pensamentos,nas suas recordacões , decerto do tempo que passara tão depressa,nas mudanças que aconteciam tão inesperadas e imprevistas. A boina não cobria totalmente os cabelos brancos e curtos , nem a face magra marcada pela vida óbviamente de camponês. Mãos calejadas e braços secos do duro trabalho do campo. O seu aspecto, embora sombrio er...

AMOR PLATÓNICO Eu sou apenas alguém ou até mesmo ninguém talvez alguém invisível que a admira a distância sem a menor esperança de um dia tornar-me visível e você? Você é o motivo do meu amanhecer e a minha angustia ao anoitecer você é o brinquedo caro e eu a criança pobre o menino solitário que quer ter o que não pode dono de um amor sublime mas culpado por quere-la como quem a olha na vitrine mas jamais poderá te-la eu sei de todas as suas tristezas e alegrias mas você nada sabe nem da minha fraqueza nem da minha covardia nem sequer que eu existo é como um filme banal entre o figurante e a atriz principal meu papel era irrelevante para contracenar no final no final no final...

DEPOIS... Se, cada vez que a fizesse, A jura fosse cumprida, Talvez jamais sucedesse Sentir-se tão deprimida. Depois do tempo do sonho, Ante a crueza da vida, Não há futuro risonho P'ra quem viveu iludida. Os olhos contam mágoa - Às vezes tão rasos de água, Que fazem crer que é sentida - E a dor, que gera o desgosto, _ Muito maior que o suposto - P'la inocência perdida. Vitor Cintra " Relances "

Não chegamos onde estamos por mero acaso,não brotamos do vento,nem do mar nem do ar. A nossa caminhada foi uma jornada repetida ao longo de todos os dias que vivemos, de todos os momentos que passamos, bons e maus, e foram eles juntamente com as pessoas com quem nos cruzamos que nos fizeram o que somos, que são a nossa história. A minha é igual a tantas outras, com mais baixos do que altos,com mais trevas do que luz, mas é essencialmente uma história dum menino pobre, nascido duma família humilde mas orgulhosa, numa época difícil, numa aldeia pequena, entre duas montanhas, onde o vento norte sopra frio e forte. É a história de alguém que ousou desafiar o mundo, olhar em frente e nunca deixar o sonho morrer, a adversidade vence-lo. É a historia da determinacão, da teimosia, do firmar dos pés no chão e da alma no horizonte distante e correr ao seu encontro indiferente as dificuldades,as barreiras sociais e físicas, ao remar contra a maré no mar revolto da vida… Vou abrir-me con...